Na casa de dois andares, ele terminou “A Farewell to Arms”, seu romance da Primeira Guerra Mundial, e produziu “Death in the Tarde ”, seu hino às touradas. Em Key West, ele escreveu o romance “To Have and Have Not” sobre o contrabando durante a Depressão. Ele escreveu talvez seu maior conto, “As Neves do Kilimanjaro” e começou seu romance sobre a Espanha fascista, “Por Quem os Sinos Dobram”.
Em 1939, ele estava farto de Key West. A cidade era turística demais. Aqueles turistas o incomodavam, batiam em sua porta, o distraíam de sua escrita. De qualquer forma, foi o que ele disse às pessoas, embora o a verdade era mais complicada. Ele tinha uma nova namorada, sabe. A esposa dele tinha descoberto. O casamento deles foi arruinado. Papai estava fugindo com a nova namorada.
Ele se casou com a nova namorada, uma correspondente de guerra , e viajou o mundo com ela, até que se enjoaram um do outro e se divorciaram. Ele se casou de novo, e esta era uma verdadeira mulher ao ar livre que podia pescar e atirar e xingar e aguentar seus humores. Ele publicou “O velho o mar ”em 1954. Ganhou o Pulitzer e o Prêmio Nobel de literatura. Seu público adorou, na maior parte, mas alguns críticos de livros importantes nas grandes cidades questionaram a maneira como Hemingway fizera o velho pescador esgotado parecer tão nobre. Ele estava escrevendo sobre si mesmo? Procurando por simpatia?
Seus demônios o perseguiam como os tubarões que alcançaram o marlin do Velho. Hemingway bebeu mais, escreveu menos. Na Mayo Clinic, ele foi diagnosticado como bipolar e recebeu um tratamento de choque que afetou sua memória. Ele era da geração que considerava a doença mental uma fraqueza. Em 2 de julho de 1961, em sua casa de verão em Idaho, ele levou a espingarda à boca e puxou o gatilho.
“PAPA PASSES!” foi a manchete gigante em Key West Citizen. Hemingway. De todas as pessoas. Morto.
Quando a excursão de 30 minutos termina, compro outra cópia de “O Velho e o Mar” na loja de presentes, o que parece que sempre faço, e um cartão-postal que mostra um Hemmingway sorridente posando com um marlin morto. O Hemingway no cartão-postal me lembra meu pai sem camisa quando morávamos em Key West quando eu era menino, só que meu pai era um daqueles homens que pescava no quebra-mar porque ficava enjoado.
No jardim, em um bosque de bambu, me esparro no banco e abro o livro. “Ele era um homem velho que pescava sozinho em um esquife na Corrente do Golfo e agora estava oitenta e quatro dias sem pescar”, é a primeira frase. Algo quente toca meu tornozelo. É um dos gatos esquisitos de Hemingway, procurando por um arranhão. Fico feliz em acomodá-lo, mas prefiro pescar marlins.
Quando você for …
Casa de Ernest Hemingway & Museu
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