“Der var engang trist midnat, mens jeg tænkte over, svag og træt,
Over mange en malerisk og nysgerrig mængde af glemt historie,
Mens jeg nikkede, næsten lurede, kom der pludselig en bankning,
Som for en, der rappede forsigtigt og rappede på min kammerdør.
Det er en besøgende, “mumlede jeg,” bankede på min kammerdør –
Kun dette og intet mere. “
Ah, tydeligt kan jeg huske, at det var i den dystre december,
Og hver separat døende gløder bragte sit spøgelse på gulvet.
Jeg ønskede ivrigt i morgen; – forgæves havde jeg forsøgt at låne
Fra mine bøger ophidselse af sorg – sorg for den fortabte Lenore –
For den sjældne og strålende jomfru, som englene navngiver Lenore –
Navnesløs her for evigt.
Og den silke triste usikre rasling af hvert lilla gardin
begejstret mig – fyldte mig med fantastiske rædsler, som jeg aldrig havde følt før!
Så nu, til stadig at slå mit hjerte, stod jeg og gentog,
Det er en besøgende, der beder om indgang ved min kammerdør –
Nogle sene besøgende, der bønfaldt indgangen til min kammerdør; –
Dette er det, og intet mere. “
I øjeblikket blev min sjæl stærkere, tøvede så ikke længere,
Sir,” sagde jeg, “eller fru, virkelig tilgivelse beder jeg;
Men faktum er, at jeg sov, og så forsigtigt kom du rappende,
Og så svagt kom du bankende, bankede på min kammerdør,
At jeg knap nok var sikker på, at jeg hørte dig “- her åbnede jeg døren bredt; –
Mørke der, og intet mere.
Dybt ind i det mørke, der kiggede, længe stod jeg der og spekulerede, frygtede,
Tvivl om, drømmer drømme, ingen dødelige nogensinde turde drømme før;
Men stilheden var ubrudt, og stilheden gav ingen tegn,
Og det eneste ord, der blev talt, var det hviskede ord, “Lenore?”
Dette hviskede jeg, og et ekko mumlede ordet, “Lenore!” –
Blot dette og intet mere.
Tilbage ind i kammeret vender sig, hele min sjæl inden i mig brændende,
Snart igen hørte jeg en tapping noget højere end før.
Sikkert, “sagde jeg, “det er bestemt noget ved mit vinduesgitter:
Lad mig så se, hvad der er, og dette mysterium udforske –
Lad mit hjerte være stille et øjeblik, og dette mysterium udforske; –
“Det er vinden og intet mere.”
Åben her, jeg kastede lukkeren, da jeg med mange flirte og fladre,
Der trådte en storslået ravn fra de hellige dage i går;
Ikke den mindste lydighed gjorde han; ikke et øjeblik stoppede eller blev han;
Men med mien af herre eller dame, der sad over min kammerdør –
Siddende på en buste af Pallas lige over min kammerdør –
Siddende og sad og intet mere.
Så denne ibenhårede fugl, der bedrager min triste fantasi til at smile,
Ved den grav og strenge udsmykning af ansigtet, den bar.
Selvom din kam er klippet og barberet, du, “sagde jeg,” er ikke sikker på noget craven,
Uhyggelig dyster og gammel ravn, der vandrer fra Nightly-kysten –
Fortæl mig, hvad dit lordlige navn er på Nights Plutonian shore! “- Quoth the Raven,” Nevermore. “
Meget undrede jeg mig over denne ugudelige høne om at høre diskurs så tydeligt,
Skønt svaret var lille betydning – lille relevans bar;
For vi kan ikke hjælpe med at blive enige om, at intet levende menneske
Nogensinde var blest med at se fugl over hans kammerdør –
Fugl eller dyr på den skulpturelle buste over hans kammerdør,
Med et navn som “Nevermore.”
– Edgar Allan Poe, The Raven