«Once upon a midnight treary, while I pondered, weak and trött,
Over mange et sjarmerende og nysgjerrig volum av glemt historie,
Mens jeg nikket, nesten nappet, kom det plutselig en tapping,
Som for noen som rappet forsiktig og rappet på kammerdøren min.
Det er en besøkende, «mumlet jeg,» tappet på kammerdøren min –
Bare dette, og ingenting mer. «
Ah, tydeligvis husker jeg at det var i den dystre desember,
Og hver separate døende glød gjorde sitt spøkelse på gulvet.
Jeg ønsket ivrig i morgen; – forgjeves hadde jeg søkt å låne
Fra bøkene mine sorg – sorg for den tapte Lenore –
For den sjeldne og strålende jomfruen som englene kaller Lenore –
Nameless her for alltid.
Og den silkemyke triste usikre raslingen av hvert lilla gardin
begeistret meg – fylte meg med fantastiske rystelser som jeg aldri følte før;
Så nå, til å fortsatt slå hjertets banking, sto jeg og gjentok,
Dette er en besøkende som ber inngang ved kammerdøren min –
Noen sent besøkende som ba om inngangen til kammerdøren min; –
Dette er det, og ikke noe mer. «
For øyeblikket ble min sjel sterkere, nølte da ikke lenger,
Sir,» sa jeg, «eller fru, virkelig din tilgivelse bønnfaller jeg;
Men faktum er at jeg nappet, og så forsiktig kom du rappende,
Og så svakt kom du tappende, banket på kammerdøren min,
At jeg knapt var sikker på at jeg hørte deg «- her åpnet jeg døren bredt; –
Mørket der, og ingenting mer.
Dypt inn i det mørket kikket, lenge stod jeg der og lurte, fryktet,
Tviler, drømmer drømmer ingen dødelige våget å drømme før;
Men stillheten var ubrutt, og stillheten ga ingen tegn,
Og det eneste ordet som ble talt var det hviskede ordet, «Lenore?»
Dette hvisket jeg, og et ekko murret tilbake ordet, «Lenore!» –
Bare dette, og ingenting mer.
Tilbake inn i kammeret som snur, hele sjelen i meg brenner,
Snart igjen hørte jeg en tapping noe høyere enn før.
Sikkert, «sa jeg, «sikkert det er noe på vindusgitteret mitt:
La meg da se hva det er, og dette mysteriet utforske –
La mitt hjerte være stille et øyeblikk og dette mysteriet utforske; –
«Tis the wind and nothing more.»
Åpent her jeg kastet lukkeren, da, med mange flørt og flagring,
Der trappet en staselig ravn fra de hellige dager i yore;
Ikke den minste tilbedelsen gjorde han; ikke et øyeblikk stoppet eller ble han;
Men, med herre eller dame, satt over kammerdøren min –
Satt på en byste av Pallas like over kammerdøren min –
Perched, and sat, and ingenting mer.
Så denne ibenholtsfuglen som lurte den triste fantasien min til å smile,
Ved den gravide og stramme dekor av ansiktet den hadde på.
Selv om kammen din er klippet og barbert, du, «sa jeg,» ikke sikker på at du ikke har lyst,
Uhyggelig dyster og eldgammel ravn som vandrer fra Nightly shore –
Fortell meg hva ditt herlige navn er på Nights Plutonian shore! «
Quaven the Raven,» Nevermore. «
Mye undret jeg denne ugudelige fuglen av å høre diskursen så tydelig,
Selv om svaret var lite – liten relevans kjedelig;
For vi kan ikke hjelpe å være enige om at ikke noe levende menneske
Noensinne har hatt det beste med å se fugl over kammerdøren hans –
Fugl eller dyr på den skulpturelle bysten over kammerdøren,
Med et navn som «Nevermore.»
– Edgar Allan Poe, The Raven